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sábado, 10 de mayo de 2014

BUITRES SIN PRESAS.

Corriente de recuerdos.
Luz oscura en un pasado claro.
Espada sangrienta,
gemidos de un viento punzante.
Emociones que pasan sin hacer ruido.
Cadenas enredadas en el espejo de la soledad.  
 Un buitre sin presa.

La muerte, actitud cotidiana,
lapida rutinaria donde ya, ni los gusanos viven.
Pudientes palabras, falsas,llenas de mentiras, cataratas de tabúes...

Herida abierta,
sangre gloriosa que escapa soñando con ser río.
Verdad corrompida,
lucha perdida,
severidad de un mundo amargo,
lluvia sobre un tierra de miseria.




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